Скрипит избушка, на холме высоком,
Танцует лес, в объятиях ветерка.
Я вижу впереди, перед забором,
Всё те же сердцу милые места.

Ах, как устал от городской я жизни,
Ах, как же холодно мне было там.
А тут, всё та же пыльная дорога,
Манящая идти к родным полям.

Всё то же небо, ясно...